Persa Moderno

"Creo en ser un poeta en todos los momentos de la vida. Ser poeta significa ser humano. Sé que hay poetas cuyo comportamiento diario no tiene nada que ver con su poesía. En otras palabras, sólo son poetas cuando escriben poesía. Luego está terminado y se convierten en codiciosos, indulgentes, gente opresiva, miope, miserable y envidiosos. Bueno, yo no puedo creer en sus poemas. Valoro las realidades de la vida y cuando me encuentro a estos señores mano sobre mano y llenos de bienes obtenidos de sus poemas y ensayos, me disgusto y dudo de su honestidad."

Forugh Farrokhzad nació en Teherán, y vivió su vida de un bocado. Una personalidad única que debió recorrer los caminos de cualquier mujer iraní: casarse joven y procrear; pero eso fue todo. Divorciada, sin la custodia de su hijo, Forugh se convirtió en una escritora perseguida por el volumen de su voz y el sentido de las palabras. Perdió la vida a los 32 años, en un accidente automovilístico, dejando una obra que desgarra, emociona e invita a aprender. 

Hundiré en el jardín mis manos,

germinarán, lo sé, lo sé, lo sé...

Durante su vida, publicó 4 volúmenes de poesía, La cautiva, La pared, La Rebelión y Otro nacimiento.

Dirigió además una película, La Casa es Negra, un documental muy premiado sobre los iraníes que viven con lepra. Es el único caso en el mundo, donde la primera película de un país la dirige una mujer: justamente en una sociedad como la iraní, donde “La vida de una mujer vale la mitad que la de un hombre”, como afirma la Premio Nobel Shirin Ebadi, abogada iraní y activista por los derechos humanos. Forugh Farrokhzad dio así, el puntapié inicial de una tradición cinematográfica que une humanidad y poesía, y que ejerce influencia sobre buena parte de una generación de directores como Samira y Mohsen Makhmalbaf, Abbas Kiarostami y Majid Majidi.

Sólo el sonido permanece 

¿Por qué debería pararme? ¿Por qué? 
Los pájaros se han ido en busca 
de la dirección azul. 
El horizonte es vertical, vertical, 
una fuente alzándose; 
y en los límites de la visión 
los planetas brillando tejen 
la elevación de la tierra, repitiéndose, 
y los respiraderos 
se vuelven túneles conectados; 
y el día es una inmensidad, 
que no abarcan las estrechas mentes 
de los gusanos de la prensa. 

¿Porqué debería parar? 
La carretera atraviesa los capilares vitales, 
la calidad del entorno 
en el seno del útero lunar 
matará las células corruptas. 
Y en el espacio químico tras el amanecer 
solo hay sonido, 
sonido que atraerá las partículas del tiempo. 
¿Por qué debería pararme? 

Qué puede ser un pantano. 
Qué puede ser un pantano sino un nidal 
de insectos corruptos. 
Los cuerpos hinchados garabatean reflexiones 
de tanatorio, 
el afeminado oculta 
sus carencias en lo oscuro 
y el bicho… ah, 
cuando habla el bicho 
¿por qué debería callarme? 
El esfuerzo de los tipos móviles es vano, 
no salvará la reflexión humilde. 
Soy descendiente de la arboleda. 
Respirar aire viciado me deprime. 
Un pájaro moribundo me aconsejó 
confiar el vuelo a la memoria. 
El último grado de la energía es la unión, 
lanzada al brillante principio del sol 
derramando la comprensión de la luz. 
Es natural que los molinos se derrumben. 

¿Por qué debería pararme? 
Aprieto en mi pecho 
verdes gavillas de trigo 
y las amamanto. 

Sonido, sonido, sólo sonido, 
el sonido de los deseos limpios 
Del agua fluyendo. 
El sonido de la luz caída de una estrella 
sobre la vulva de la tierra. 
El sonido del vínculo del esperma del significado 
con la expansión de la mente compartida en el amor. 
Sonido, sonido, sonido, 
sólo el sonido permanece. 

En tierras de enanos 
la unidad de medida 
anda siempre en la órbita del cero. 
¿Por qué debería parar? 
Obedezco a los cuatro elementos: 
y el trabajo de gobernar mi casa 
no es asunto 
del gobierno local de los cegados 

¿Qué me importa el largo gemido 
del sexo de los animales? 
¿Qué me importa el rastrero caminar de los gusanos 
en este vacío carnal? 
Los sangrantes ancestros de las flores 
me han confiado su vida. 
¿Has oído hablar de los sangrantes 
ancestros de las flores? 

Su último trabajo, Creamos en el principio de la Temporada de Frío , fue publicado póstumamente y es considerado como uno de los mejores poemas del persa moderno.

Luis Funes